I 'NNAMMURETE

"Gli amanti, come le api, vivono nel miele".

(Dalla Casa degli amanti,  Pompei).

Leonid Afremov

« [..] Com'agghi' 'a fé, Maronna mèie, / com'agghi' 'a fé? / L' agghie lassète u paise / ca mi davìte u rispire d'u céhe, / e mò, nda sta citète, / mi sbàttene nd'u musse schitt'i mure, / m’abbrucuuìne i cose e tante grire / com’a na virminère [...] »

(Albino Pierro, Le porte scritte nfàcce).

Leonid Afremov

« [..] Come debbo fare. Madonna mia, / come debbo fare? / Ho lasciato il paese / che mi dava il respiro del cielo, / ed ora, in questa città, / mi sbattono sul muso solo i muri, / mi infestano le cose e tante grida, / come un vermicaio [...] ».

(Albino Pierro, Lo porto scritto in faccia).

Leonid Afremov Love

Albino Pierro nasce a Tursi, piccolo centro in provincia di Matera, il 19 novembre del 1916. La sua infanzia è segnata dalla perdita della madre, Margherita Ottomano, morta quando il poeta era ancora in fasce. La figura materna e il paese natio (’A terra d’u ricorde) sono termini fondamentali della vicenda poetica pierriana («Ma iè le vogghie bbéne ’a Ravaténe/ cc’amore ca c’è morta mamma méja»). Il padre, Salvatore Pierro, proprietario terriero, si risposa, mentre Albino è affidato alle cure delle zie Assunta e Giuditta, due figure che compaiono nei versi del poeta maturo.

Gli anni di apprendistato sono consumati dal giovane e inquieto Albino tra Taranto, Salerno, Sulmona, Udine e Novara. Nel 1939 approda a Roma, ove si stabilisce definitivamente. Nel 1944 consegue la laurea in filosofia ed inizia ad insegnare storia e filosofia nei licei. Negli anni Quaranta, già allietati per il poeta dalla nascita della figlia Maria Rita, inizia la sua collaborazione con le riviste «Rassegna Nazionale» e «Il Balilla».

Dal 1946 al 1967 Pierro pubblica raccolte poetiche in lingua, «testimonianze già valide ed eloquenti della sua vocazione lirica» (A. Pierro, Pierro Albino, in Autodizionario degli scrittori italiani, Milano, Leonardo, 1989, p. 272). Ma è con i versi in dialetto che il poeta si guadagna un posto d’onore nel panorama della poesia italiana del Novecento.

Il dialetto lucano di Tursi, pur avendo attirato l’attenzione di filologi e linguisti come Rohlfs e Lausberg, era letterariamente vergine quando Pierro decise di adottarlo («Forse il bisogno di testimoniare meglio le mie origini più autentiche sarà stato ridestato dall’assenza, dalla distanza. Si trattò di recuperare un linguaggio che era appartenuto al mio passato e al passato della mia gente», in A. Pierro, Nun c’è pizze di munne, Milano, Mondadori, 1992, p. 105). È del 1960 la prima raccolta poetica in tursitano, ’A terra d’u ricorde: «Questo idioma, arcaico negli aspetti fonici come nel lessico, si presta mirabilmente ad esprimere gli stati d’animo del poeta, volutamente ricondotti a una dimensione elementare e primitiva» (A. Pierro, Pierro Albino, cit., p. 272). La «parlèta frisca di paìse» diventa nei versi di Pierro «ultima lingua della poesia romanza» (Folena). A giusta causa i più autorevoli critici delle patrie lettere si occupano della poesia di Pierro (si veda la bibliografia), mentre i versi tursitani sono tradotti nelle più svariate lingue del mondo (francese, inglese, tedesco, svedese, persiano, arabo, neogreco, portoghese, spagnolo).

Negli anni Ottanta arrivano i primi riconoscimenti ufficiali e l’Università schiude le sue porte al poeta lucano. Nel 1985 viene invitato dall’Università di Stoccolma ad una lettura di poesie. Nel 1992 l’Università della Basilicata gli conferisce la laurea honoris causa. Nel 1993 la Scuola Normale Superiore di Pisa organizza un incontro con il poeta. Più volte Pierro si avvicina alla vittoria del Nobel, un riconoscimento atteso, ma mancato.

Albino Pierro muore a Roma il 23 marzo 1995.

(Biografia a cura di Mariagrazia Palumbo).

Leonid Afremov Come Together

Si guardaàine citte
   e senza fiète
   i 'nnammurète.
   Avìne ll'occhie ferme
   e brillante,
   ma u tempe ca passàite vacante
   ci ammunzillàite u scure
   e i trimuìzze d'u chiante.

   E tècchete, na vota, come ll'erva
   ca tròvese 'ncastrète nda nu mure,
   nascìvite 'a paròua,
   po n'ata, po cchiù assèi:
   schitte ca tutt'i vote
   assimigghiàite 'a voce
   a na cosa sunnèta
   ca le sìntise 'a notte e ca po tòrnete   
   chiù dèbbua nd' 'a iurnèta.

Sempre ca si lassàine

parìne come ll’ombre

ca ièssene allunghète nd’i mascìe;

si sintìne nu frusce, appizzutàine

‘a  ‘ricchia e si virìne;

e si ‘ampiàite ‘a ‘ucia si truvàine

faccia a faccia nd’u russe d’i matine.

Nu iurne

nun vi sapéra dice si nd’u munne

facì’ fridde o chiuvìte –

‘ssìvite nda na botta

‘a ‘ùcia di menziurne.

Senza ca le sapìne

i ‘nnammurète si tinìne ‘a mène

e aunìte ci natàine nd’ ‘a rise

ca spànnene i campène d’u paìse.

Nun c’èrine cchiù i scannìje;

si sintìne cchiù llègge di nu sante,

facìne i sonne d’i vacantìje

cucchète supre ll’erva e ca le vìrene

u cée e na paùmma

ca si pàssete ‘nnante.

Avìne arrivète a lu punte iuste:

mo si putìna stringe

si putìna vasé

si putìna ‘ntriccè come nd’u foche

i vampe e com’i pacce

putìna chiange rire e suspirè;

ma nun fècere nènte:

stavìne appapagghiète com’ ‘a nive

rusèta d’i muntagne

quanne càlete u sóue e a tutt’i cose

ni scìppete nu lagne.

Chi le sàpete.

Certe si ‘mpauràine

di si scriè tuccànnese cc’u fiète;

i’èrene une cchi ll’ate

‘a mbulla di sapone culurète;

e mbàreche le sapìne

ca dopp’u foche ièssene i lavìne

d’ ‘a cìnnere e ca i pacce

si grìrene tropp’assèi

lle ‘nghiùrene cchi ssèmpe addù nisciune

ci trasète mèi.

Mo nun le sacce addù su’,

si su’ vive o su’ morte,

i ‘nnammurète;

nun sacce si camìnene aunìte

o si u diàue ll’è voste separète.

Nun mbrogghia Die

ca si fècere zang ‘nmenz’ ‘a vie.

Leonid Afremov Waltz

Traduzione:

Si guardavano zitti

e senza fiato

gli innamorati.

Avevano gli occhi fermi

e brillanti,

ma il tempo che passava vuoto

vi ammucchiava il buio

e i tremiti del pianto.

Ed eccoti, una volta, come l’erba

che trovi incastrata in un muro,

nacque la parola,

poi un’altra, poi altre ancora:

solo che tutte le volte

rassomigliava la voce

a una cosa sognata

che sentivi la notte e che poi torna

più debole durante la giornata.

Si lasciavano in continuazione,

sembravano come le ombre

che escono allungate nelle stregonerie;

se sentivano un rumore, aguzzavano

l’orecchio e si vedevano;

e se lampeggiava la luce si trovavano

faccia a faccia nel rosso dei mattini.

Un giorno

non vi saprei dire se nel mondo

facesse freddo o piovesse

uscì di colpo

la luce di mezzogiorno.

Senza che lo sapessero,

gli innamorati si tenevano per mano

e insieme nuotavano nel sorriso

che spandono le campane del paese.

Non c’erano più angosce;

si sentivano più leggeri di un santo,

facevano i sogni delle vergini

coricate sull’erba e che vedono

il cielo e una colomba

che gli passa davanti.

Erano arrivati al punto giusto:

adesso si potevano stringere,

si potevano baciare,

si potevano intrecciare come le vampe

nel fuoco e come i pazzi

potevano piangere ridere e sospirare;

ma non fecero niente;

stavano assorti come la neve

rosata delle montagne

quando il sole tramonta e a tutte le cose

strappa un lamento.

Chi lo sa.

Certo s’impaurivano

di scomparire toccandosi col fiato;

erano l’uno per l’altro

la bolla di sapone colorata;

e forse lo sapevano

che dopo il fuoco escono torrenti

di cenere e che i pazzi,

se gridano troppo,

li chiudono per sempre dove nessuno

oserebbe mai entrare.

Adesso non lo so dove sono,

se sono vivi o sono morti,

gli innamorati;

non so se camminano insieme

o se il diavolo li ha voluti separati.

Dio non voglia

che siano divenuti fango nella strada.